De pronto el pecho cesa, metafóricamente; se estanca en imaginativos escenarios de placer. Los matices inundan la tarde y dejan ver 《o entrever》al cómplice y al condenado. Y la condena es este ardor que me acompaña, que nos compromete. Hace someter mi voluntad a la persistente desesperación de la necesidad de calma que tiene mi mejilla cuando no la toca tu mano antes de dormir. O la precisión de mis recuerdos al moldearte, al pensarte el torso a partir del tacto 《me sumerjo》. Después de cenar nos buscamos con el pensamiento, y la urgencia de calor me dicta qué hacer, y me otorgas aquello por lo que el pecho se vuelve insomnio. Por lo que tanto espero, incluso cuando estas.
